Tres moralejas y un epílogo

De como Sergio llegó a los 31 años, aprendiendo de algunos sitios y desaprendiendo de otros 

 

        Una tarde me llamó un reconocido fotógrafo para hacerme un retrato. Acepté la oferta y me enclavé a verle unos días después en la plaza de España de Valladolid. "Trae aquello que te caracterice tanto de tu vida personal como de la profesional", me dijo. Así que el día señalado aparecí en la plaza cargado con una bolsa voluminosa y una caja. ¿Qué hay en la caja? Preguntó inquieto cuando ésta empezó a moverse. Mi mejor gallo, respondí gracioso. Era un gigantesco gallo brahma de mil colores que hacía las delicias de mi corral. Al gallo acompañaron en la fotografía un corseé, símbolo andrógino de la voz de contratenor y una falda de polisón de seda que siempre fue la pieza más querida de nuestro almacén teatral.

 

                                                                                   Abuela de la película "La mitad del cielo"

        El retrato concilia dos mundos totalmente diferentes. Si hicieran un reducción a fuego lento de mi identidad -de mis gustos y mis pasiones - la salsa obtenida tendría estos tintes entre lo artístico y lo rural. En lo rural mi gran profesora fue mi abuela. Yo siempre me vi como el último eslabón de un saber que no podía llegar a perderse, una educación arcaica que poco o nada tenía que ver con la que me impartían en las aulas. Pasé años siguiendo y observando cada proceso. Las acciones que ella realizaba, por muy sencillas que fueran, tenían esa cadencia repetitiva que envolvía todo en una liturgia inmemorial. Aprendí, y hoy en lo posible esos gestos siguen vivos gracias a mis manos. Hoy por ejemplo mucho de lo que como lo produzco yo: carne, huevos, queso, mermeladas, yogures, verduras... y es muy reconfortante. Es curioso que la profesora que más ha condicionado mi vida haya sido alguien que apenas sabía escribir su nombre y sus apellidos. La moraleja de esta parte es que con pasión y afecto lo que se enseña cala más, a veces para siempre.

        Las aulas regladas tampoco satisficieron al completo mis ambiciones artísticas. Ellas solo me ofrecían datos y en ese momento yo me expresaba con dibujos. Mi madre afortunadamente contactó con una pintora de mi ciudad. Se llamaba Marisa Alonso y me dio clases desde los cinco añitos hasta los dieciséis. Con ella impartí pintura y algo de escultura, pero la realidad es que en sus clases aprendí también literatura, filosofía y música. Fue mi particular trivium y junto con las lecciones del instituto, ya decididamente hombre de letras, dí con mi loco cuerpo adolescente en la Universidad. Pasé por varias carreras: clásicas, filosofía, historia del arte... pero todas me parecieron la misma. La segunda moraleja de esta historia es que no hay barreras en el saber, todas las letras y artes están conectados entre sí por redes internas. Creo que esto ahora lo llaman muy floridamente transversalidad. 

 

 

  

       Me licencié, me especialicé en monasterios benedictinos medievales – una de mis grandes pasiones – y fundé con mis compañeros historiadores una compañía de teatro para hacer más accesible la Historia. Nació entonces Teatronaos, una empresa inscrita curiosamente en epígrafe educativo que mezcla el rigor académico de la universidad con el humor y socarronería de los espectáculos más grotescos. He visto a chicos de doce años comerse con patatas una obra de las espesas guerras civiles del siglo XIV gracias a que no pararon de reírse. Creo que la risa es la mayor aliada de la docencia. Cualquier contenido, por muy denso que sea, con humor es posible. Tercera moraleja.

 

 

        Lo que empezó como un juego llegó a ser una profesión. Hoy vivo de la música y del teatro. El teatro tiene tantas habilidades sociales que debería ser obligatorio en las clases. Me ha sorprendido no encontrar en el máster una asignatura de “hablar el público” puesto que no se puede transmitir un contenido si no se sabe comunicarlo. A falta de asignatura específica, este blog será una optativa de herramientas relacionadas con la voz y con hablar en público. Entre las cosas que el teatro puede regalar a quienes se dejen atrapar por su encantos está:

• El conocer al público por sus reacciones, desde las primeras palabras

• La improvisación, que da rapidez y flexibiliza los discursos

• La impostación de la voz para hablar más alto sin miedo a nódulos ni pólipos

• El depurar gestos para no distraer a la voz

• El ritmo. Cuando el ritmo cae, los espectadores dejan de prestar atención.

• Y finalmente la creación de un personaje que sea una máscara para cuando la necesitemos.

   
    Sin más me despido, agreciéndoos vuestra llegada a estas líneas. Si el tiempo y el ingenio me lo permiten, nos veremos en siguientes publicaciones.